Werty97 пишет:
Из сети.
Поэты нихуя полезного для общества сделать не могут. Они только говорят, что талантливые и творческие. Но это пиздёшь. Это ранимые, вредные и коварные личности. Очень сильно при этом бесполезные для общества и прогресса.
Поэтическая натура, в лучшем случае, издаст книгу со своими стихами нахуй никому не нужными за свой счёт и отнесёт в магазин на полку. Потом будет туда невзначай заходить, облачившись в пальто, шляпу и усы, спрашивая между делом:
– А скажите: у вас есть книги с ГЕНИАЛЬНЫМИ стихами?
Ему дадут в дрожащие от предвкушения авторского триумфа руки томик Пушкина.
– Александр Сергеич… м-м, – скажет поэт кисло. – А что-нибудь без трагических метаний у Чорной речки? Более актуальное?..
Дадут Бродского.
– А что-нибудь за пределами комнаты? Эроса? Вируса?
Дадут пизды и выгонят нахуй из магазина.
Книги таких самодеятельных поэтов не нужны никому, кроме самих поэтов. Даже родственникам. Те вообще редко понимают душевные переживания сородичей…
Когда-то давно, будучи школьником, я написал стихотворение про несчастную лисицу. Её подстрелили охотники, а она, превозмогая боль и истекая кровью, приползла к своим милым лисятам... И сдохла. Очень тоскливый и трогательный стих получился.
Можно писать про несчастную любовь, про клён у реки и прочее. Но всё это совершеннейшая хуйня по сравнению со стихами про котят, щенков, или енотов... Особенно, если они очень милые и попали в передрягу.
Моё стихотворение отправили в газету и напечатали.
Это было восхитительное чувство! Я бегал с этой газетой по всему селу и каждой задрипанной лошади тыкал в рыло: видела да?! Чё ржёшь, напечатали же!
А потом на почту пришёл гонорар. Я вообще тогда всех заебал. Хвастался и возомнил себя ПОЭТОМ. Начал хуячить стихи ночами и днями, чтобы срубить ещё кучу денег. Но печатали тогда редко, примерно раз в полгода и я понял, что стихами денег не заработать. Поэтому начал собирать металлолом на свалке сельхозтехники.
Гонорар за стих был ровно 17 рублей. На эти деньги я себе немедленно купил в райцентре две пачки нормального курева с фильтром и когда ходил вечерами на секцию по баскетболу, неистово курил их в школьном туалете вместе со всей командой. Охуевший, короче, стал.
Вообще, надо сказать, я искренне мнил себя очень способным поэтом. Поэтому требовал к себе особенного внимания, как к личности незаурядной и особенной. Считал, что чувствую этот мир лучше многих, тоньше, явственнее, прям по-настоящему. Я был убеждён, что способность рифмовать дана свыше. Осознание, что ты ПОЭТ, как мне тогда казалось, резонно позволяет чувствовать себя лучше других и выделяет из толпы. Когда все вокруг тупые долбоящеры, не поют, книжки не читают и на бумаге двух слов связать не могут, тот факт, что ты поэт, даёт неоспоримое преимущество.
Ты как бы заваливаешься на сельскую тусовку в костюме гусара и говоришь:
«Доброго вечера, господа и дамы! Я – поэт!»
Барышни, стало быть, лёгким движением расстёгивают верхние пуговки на вечерних платьях и, как каравеллы, взволнованно подплывают к тебе. Хватают за мужественное плечо и шепчут:
«Ах, сударь, мне, право, не удобно, но шампанское ударило в голову. Не закажете ли карету, а в своём особняке не почитаете мне свои блестящие стихи?..».
А порядочные джентльмены решительно спешат тебя угостить дорогой сигарой и виски, да перекинуться парой словечек.
Но всё в том мире, разумеется, не так. Ты – доходяга, тебя в школе никто не любит и за человека не считает. Поэзия тут не сильно поможет. Тебя всё равно отпиздят.
Но поэт растёт и развивается. Душа требует изливать слова на бумагу и издаваться миллионными тиражами.
Появляется интернет и всякие сайты, где твои гениальные стихи наконец-то будут читать ВСЁ и восхищаться. Как же они блять, жили без твоих стихов! Только вот на сайтах этих сидят исключительно одни поэты и только и делают, что свои стихи загружают, а чужие стихи не комментируют – они им в общем-то, совершенно не интересны. Хуйня потому что графоманская.
Появляются конкурсы для поэтов, где за одну страничку в книге надо выложить тыщу и тогда в НАСТОЯЩЕМ сборнике стихов люди прочитают твои стихи.
И люди сдают на это деньги и печатают по шесть страниц. В большом издательстве-то не берут, дураки там сидят, не ценят талантов и бесплатно не печатают. Пьяный проспится, поэт - никогда.
Гениальны мои стихи, или же это просто бездарный набор зарифмованных слов, совершенно не важно. Не надо ими людям в морду тыкать и навязывать. Стихи – это способ высказать бумаге то, что нельзя сформулировать в жизни. Бумага всё стерпит, а вот люди редко говорят правду о стихах. Нельзя же поэта обижать. Он же РАНИМЫЙ.
Да пусть нахуй идёт со своими стихами. Всё уже давно написано Пушкиным, Есениным, Бродским, Рождественским, Цветаевой и другими замечательными дядьками и тётьками. Всё остальное – для личного пользования и самоизвержения.
Конец критической статьи о поэзии. Особо нежных поэтов выносят на свежий воздух и приводят в чувства. Занавес.
Вот и у нас тут такая же фигня) Что тут попишешь, если взрослые дяди и тёти с количеством звёзд в репутации, как у хорошего коньяка в кубе, уже всё написали), остаётся только ждать музу, ушедшую куда-то, похоже за бугор...
